Кто намусорил во дворе? Йети? Костя Клюшкин вышел на след снежного человека

– Что за город? – раздражённо произнёс Вильяминов и наотмашь бросил окурок в кусты. – Кругом мусор, плюнуть негде. 

– Не преувеличивай, Паша. Посмотри хотя бы на наш проспект. Это же конфетка! 

– Ну, центральные улицы преобразились, а что у нас во дворах творится? Видел знаки с надписью «Берегите лес»? Так я бы ещё вешал в городе «Берегите двор». – Вильяминов смял пачку сигарет, метнул её в кусты и направился в офис.

За фасадом. 

Клюшкин занёс руку, чтобы бросить окурок в мусорку, но тут же опомнился и последовал примеру своего коллеги. Дымящийся клочок сигареты полетел за живую ограду. Урна, выкрашенная ко Дню города зелёной краской, чуть не сбила привычный ориентир Кости на кусты. Он вовремя вспомнил, что проржавевшее и отвалившееся дно мусорки так и не было приварено, а потому окурок лучше было запустить туда, где он не бросался в глаза. 

Вдруг в воображении Клюшкина возник знак «Берегите двор», и он решил заглянуть за кусты. Его взору открылась бело-серая россыпь, напоминающая поляну с какими-то низкорастущими ландышами. Присмотревшись, он понял, что это были окурки, фантики, шелуха от семечек и разная мелкая дребедень, которая накапливается в карманах, как планктон в желудке у кита. «Так вот что скрывает зелёный фасад!» – удивился Клюшкин.

В инженерном корпусе на Костю будто бы снизошло прозрение. Он впервые обратил внимание на торчащий сморщенным ростком окурок в цветочном горшке. Земля вокруг «растения» была обильно удобрена конфетти из шелухи. Зайдя в лифт, Клюшкин заметил шелуху и на полу. «По ней я и выйду на нарушителя», – решил он, почувствовав себя героем детективного романа. Но в коридоре «следы» преступника терялись. «Гадит, только когда его не видят», – сделал вывод новоявленный детектив. Сощурив глаза, чтобы придать взгляду необходимую пронзительность, Клюшкин стал всматриваться в лица коллег по отделу. Он будто рентгеном прошёлся по столам в поисках семечек, сигарет и конфет. 

– Костя, ты чего? – Вильяминов оторвался от монитора.

– Да так, ничего… – Клюшкин помолчал, осмотрелся, а потом, наклонившись к товарищу, прошептал: – Расследую одно дельце.

– Снова твои котлеты из холодильника пропали?

– Если бы... Кто-то замыслил превратить конструкторское бюро и наш зелёный дворик в мусорную свалку. 

– Костик, не преувеличивай.

– А как же «Берегите двор»? Ты же сам говорил…

– Ну, этим должны заниматься дворники, уборщики, клининговые компании наконец. А пока наша уборщица на больничном. Выйдет на работу, тогда ей всё и расскажешь.

– Паша, ты не понимаешь, если мы не остановим это сейчас, завтра здесь образуется выгребная яма, а через неделю окажется, что мы работаем на полигоне отходов! Не веришь? Смотри.

Клюшкин подвёл Вильяминова к окну. 

– Видишь, что на клумбе творится?

Тут сверху кто-то метнул окурок, который, расплёскивая искорки, догорающим бенгальским огоньком упал на траву.
– Что я говорил?!

– Так это прямо над нами. Костя, бежим наверх! Сейчас мы его прижучим, – Вильяминов, увлекая за собой Клюшкина, ринулся на четвёртый этаж. Они открыли дверь, за которой сидели человек десять. 

• 55 метров – такова высота самой большой мусорной свалки в Гомельской области.

Следствие показало. 

– Кто из вас только что курил? – произнёс Клюшкин. 

– Вы что, ребята? На рабочем месте нельзя, – отозвалась девушка в белой блузке.

– А почему чувствуется сигаретный дым?

– Сквозняком засосало из соседних окон. Нам, по правде говоря, и самим это надоело. Честное слово, скоро как в средневековье помои на голову начнут лить, – возмутилась девушка.

– Это кто-то сверху метает. Уже месяца два методично сорит. Я сам видел. Нужно подняться на этаж выше и во всём разобраться, – предложил юноша в сером пиджаке. 

К Клюшкину с Вильяминовым присоединилось человек пять, и они поднялись на пятый этаж. Здесь история повторилась: никто не курил, но все видели, что окурки летели откуда-то свыше. 

Возглавляемая Клюшкиным группа уже из десяти человек поднялась и подошла к двери с надписью «Олег Петрович Воропаев. Директор».
Клюшкин постучался. 

– Что-то случилось? – руководитель оторвал взгляд от монитора и с вниманием, разбавленным любопытством, посмотрел на собравшихся.

– Олег Петрович, тут такое случилось… – Клюшкин перевёл дыхание. – В общем, кто-то методично превращает наше место работы в мусорохранилище!

– Доказательства? – у директора над очками приподнялись брови.

– Посмотрите, что творится у нас под окнами.

Вместе они взглянули вниз:

– Да-а-а… – многозначительно протянул Олег Петрович и добавил. –Terra nullius.

– Простите, что? – напрягся Клюшкин. 

– Ничейная земля в переводе с латинского. Это когда территория никому не принадлежит. Делай с ней что хочешь. 

– И кто же это делает?! – Вильяминов с трудом сдержал возмущение.

– Вы, вероятно, считаете, что это я? – директор ещё раз взглянул в окно. 

– Все дороги ведут в Рим, – произнёс кто-то из-за спины Клюшкина. 

– Ну хорошо, – директор протёр очки платком. – Если на то пошло, то у меня есть алиби. 

Он достал из-под стола пепельницу набитую окурками:

 – Но даже если бы это был я один, то не смог бы, как мне кажется, набросать так много. Мне думается, здесь действует ОПГ.

– В смысле? – Клюшкин сглотнул слюну.

– Организованная преступная группировка. Вы смотрели марки сигарет?

– Нет. А что? 

– Давайте спустимся для следственного эксперимента, – предложил директор.

Следственная группа, к которой попутно добавились люди с разных этажей, спустилась во двор. Всем было интересно.

Олег Петрович достал из кармана пинцет:

– Коллеги, прошу обратить внимание, на земле скопилась неоднородная масса. Семечки, фантики от конфет. Навскидку их тут не менее десяти сортов. Плевки… Так, а это что? – Олег Петрович пинцетом извлёк из кучи мусора жвачку:

– Смотрим дальше… Солёный огурец! Удивительно, не правда ли? Ну а теперь к главному, – директор стал поднимать с земли окурки и зачитывать вслух марки сигарет:

– «Фиат люкс» – кто у нас их курит? Нет таких? 

– Это, наверное, рабочие из цеха заходили, – отозвалась девушка. 

– Ну хорошо. А вот сигареты «Суб роза». Женские, если не ошибаюсь. Тоже рабочие из цеха принесли?

 К концу осмотра Олег Петрович насчитал почти два десятка сортов сигарет. 

– Налицо командная работа. Как я и говорил, ОПГ. Но если это делает один человек, то он просто сигаретный гурман какой-то. Да к тому же любит заедать всё конфетами, семечками и солёными огурцами. Вы такого встречали?

Сотрудники молчали, и тогда Клюшкин сказал: 

– Действительно, Олег Петрович. Прям какой-то неуловимый мститель. Он не только под балконом у нас намусорил, так ещё и вокруг урны набросал, во дворе доску от лавочки отодрал, качели поломал, разрисовал подъезд соседнего дома и даже бутылку пива успел разбить на пешеходной дорожке. И самое интересное – никто этого снежного человека, курящего, как слон, много лет изловить не может.

– А дворники, уборщицы на что? – вмешался Вильяминов. – Пусть они следят.

– Одним уборщицам с ним не справиться, – сказал Олег Петрович. – Тут коллективная помощь всех горожан нужна. Глядишь, тогда йети сам собой и исчезнет. Сбежит из города куда-нибудь за тридевять земель. Ладно, давайте-ка расходиться по своим кабинетам. Работа сама собой не сделается.

* * *

В конце трудового дня Костя Клюшкин постучался в дверь Олега Петровича.

– Что-то опять случилось? 

– Олег Петрович, мы тут посовещались коллективно и решили провести после работы небольшой субботник под окнами. Вы не против? А чего ждать? Уборщица всё равно на больничном. Может, повезёт, так ещё и йети поймаем. Отучим его от дурной привычки курить под балконами.

– Знаешь что, Константин. Пойду-ка и я с вами. Будем вместе на йети охотиться.

– Только, чур, без перекуров, – улыбнулся Клюшкин.